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清。雍正八年。京城。
如果生命只剩下苦熬，只剩下再無目標的無助與無奈，承受着生命的單薄脆弱的同時，卻再無力感知生命的鮮活豐滿，那這生命，可還有存在下去的理由？
這樣想的，或許不是此時此刻已瞭然的若容，不是滿目期許渴盼的天香，但卻真真實實是顰如的心境。
半年了，秋草枯黃、雪片飄飛、春花絢爛，這一切與她有何關係？人世更迭、季節變換，全然虛話，心中唯一留存的，僅僅是將那日的一分一秒、一點一滴，一而再再而三地在心底重放和回味，再將那份書稿一字字一行行細細地、慢慢地、一絲一毫地檢點和思索，試圖從那簡短倉促的音容笑貌中，再找到支撐着走下去的動力。
然而，越是用心去體會去追尋，那答案越是冰冷無情，那是冷漠的質問，悲涼的感嘆，無言的怨懟，她錯了，卻原來從頭就錯了，她爲了保全他安危所做的周旋、爲了他仕途通達所鋪就的道路，只換得他不理解不認可不贊成的反感而質問——他不需要她的救贖和奉獻，不需要她的酸楚和無奈，更不需要她的努力和心機，他寧願她是當日乾乾淨淨、純純粹粹、清清白白的那個人，從生，至死，至無形無跡。
不同的遭遇境況、不同的世事磨礪，他與她之間，有着那天一樣深的天塹、地一樣寬的鴻溝，隔岸相望，卻再無心靈的鵲橋可通，再無音訊可傳，他們早已回不到那同一個過往，卻註定要走向不同的去處。
他走後，依舊是城門枷號，依舊是寒屋恪守，一切依舊和尋常，他淡然平和，似全然將她遺忘！
她手捧那兩張舊手帕，趁着心底尚餘的那絲溫情，向那兩塊舊帕上走筆寫道：
其一
