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朱棣端坐在書房當中，有些粗糙的手掌握着毛筆，不知道在寫着什麼，只見他放下毛筆吹一個墨跡，這才長出了一口氣。
卻不知道爲什麼，方正大臉上閃過了一絲陰沉，口中喃喃道，“這個死和尚！還他孃的真下死手！”
月朗星稀，一抹烏雲遮蓋了月亮，一隻小小的飛蛾，撲進了朱棣面前的油燈裏，不大的翅膀，頓時被燒成了黑炭。
朱棣有些晦氣的用銅針撥弄了一下燈芯，“飛蛾撲火……飛蛾撲火……”
小小的飛蛾用力折騰幾下，好像還想飛起來，怎奈何翅膀已經成了黑炭，無力的掙扎幾下，就落在了桌案上，幾隻細小的腿飛快抓動，可任憑他如何努力，就是走不快。
朱棣的臉色更加陰沉，回首看了一眼外邊半露的明月，袖子一揮，可憐的飛蛾就落在了地上，一隻大腳重重的踩了上去！
一灘微不足道的汁液，染在了朱棣雪白的鞋底上，顯得有些突兀。
就像白水裏進了一滴墨汁一樣，無論如何也乾淨不得，無論如何也不是從前的水了……
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