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家裏的菜板沒有她手下的薄小，它是原木橫切出的木頭墩子，又重又厚，最適合大刀剁肉。
記得晚飯前她總愛站廚房門外，扣着門框，不懂她媽哪來的力氣，明明身小得似乎弱不禁風，手一落刀，這麼粗硬的骨頭卻能一下被幹脆地劈開。
那刻她看上去很兇殘，手腕擠出力的皺紋，生活磨過的痕跡卻讓她覺得媽媽身上有一種古怪、甚至親切的美麗。
她媽不喜歡做飯，把它當工作，示自己爲保姆，一到飯點就煩躁。
但她喜歡。
她示它爲興趣，把自己當美食家，心裏沒掛礙才十二歲起自己研究菜譜：什麼菜用什麼鍋，火候如何，料怎麼放。廚藝越發嫺熟，漸漸接替了她媽。
她更喜歡做淡中有味的菜，就像也更喜歡過平平無奇中有一點味道的生活。
下鍋熱油時，回家的程錦從身後抱住她，輕吻從後腦游到耳垂。
他摸着她漂亮的脖子，越摸越喜歡，說：這兒缺個東西。
又來了。
