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在那個炎熱、陽光刺目的下午，三點半，斯蒂夫的車經過了多娜·特倫頓的家門口。出於一種潛意識裏的謹慎，他開過房子時沒有放慢速度。他把車停在約四分之一英里外的一個拐角處，自己走了回來。
汽車道上沒有車，他感到一陣刺痛，那是一種坎坷後的失望。
他不會承認——現在她好像不在——他本想給她整個春天她都一直都在渴望的那種滋味。不管怎麼說，一路從西布魯克升到羅克堡的路上，他都處在半刻起的狀態，直到現在才懈下去。
她走了。
不，車走了。
一件事並不一定就證明另一件事，不是嗎？
斯蒂夫仔細考慮着。
我們這兒有的，女士們，先生們，是夏日裏一條寧靜的街，大多數孩子在午睡，大多數小妻子們或者做着同樣的事，或者泡在電視機前，她們在看《生活的愛》，或《搜索明天》。所有英俊的老公們在忙着衝去一條路奔向更高的稅級，或很可能是東緬因醫療中心特別護理病房裏的一張牀。兩個小孩在一個已經被踩得很模糊了的粉筆線格子上玩踢石遊戲；他們穿着浴衣，一身是汗。一個正歇頂的老婦推着一輛金屬網購物小推車從鎮上回來，遠遠看上去，她和小推車都像是最好的骨瓷做的。她小心地和玩遊戲的小孩隔開了相當的距離。
一句話，沒有發生什麼事。
街道在炎熱中打着瞌睡。
