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R.C.觉得,这个台球室看起来像个出售可卡因的地方。
他得把这种情况跟父亲说说。
R.C.三十岁,苍白的双手抱着一只啤酒瓶,看着室内的台球比赛。他偷偷吸了一口香烟,把烟雾向排气孔吐去。那个戒烟法案真他妈的白痴。他父亲说华盛顿的那些社会党人就是找骂。他们不在乎把年轻人派到那些你叫不出名字的地方去送命,但是他们会说,他妈的,禁止吸烟。
他环视着室内的台球桌。最先结束的那张球桌可能出了点问题——上面有一大笔钱——但是酒吧招待斯蒂普手持球杆站在吧台后。他喜欢摇来晃去。
说到那支该死的纽约大都会队,他抓起电视遥控器。
波士顿并没有任何让他更好的感受。
随后他注意到那条新闻——那个疯子利用电兴风作浪。R.C.的兄弟手巧得很,做过许多与电相关的工作,但接线总是让他心怀恐惧。
现在满城的人都在受到威胁。
“你听说那个混蛋的事了吗?”他问斯蒂普。
“是的,那混蛋都做了什么屁事?”他漫不经心地瞥了一眼。