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門一碰就開了。裏德爾藉着提燈昏暗的光線打量着這間屋子，屋子污穢得無法形容，比他見過的任何地方都髒。天花板上結着厚厚的蛛網，地面黑糊糊的，桌上擱着黴爛的食物和一堆生了鏽的鍋。屋裏惟一的光線來自一個男人腳邊那根搖搖欲滅的蠟燭。那人頭髮鬍子已經長得遮住了眼睛和嘴巴。他右手舉起魔杖，左手拿起一把短刀，看上去剛清醒過來。他們對視了幾秒鐘，那人搖搖晃晃地站起來，腳邊的許多酒瓶乒乒乓乓，丁丁當當地滾動着。
“你！”他吼道，“你！”
他醉醺醺地撲向裏德爾，高舉着魔杖和短刀。
“住手！”裏德爾用蛇佬腔說。
那人剎不住腳撞到了桌子上，發了黴的鏽鍋摔落在地上。他瞪着裏德爾，他們久久地相互打量着，那人先打破了沉默。“你會說那種話？”
“對，我會說。”裏德爾走進房間，門在他身後關上了。他感覺到厭惡，也許還有失望。
“馬沃羅在哪兒？”裏德爾問。
“死了，”對方說，“死了好多年了，不是嗎？”
