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“當然可以。”
“那好……”他欲言又止。
“告訴我，哈桑。”我說。我臉帶微笑，雖然剎那間我這個作家心中惴惴，不知道是否想聽下去。
“那好吧，”他說，“如果讓我來問，那男人幹嗎殺了自己的老婆呢?實際上，爲什麼他必須感到悲傷才能掉眼淚呢?他不可以只是聞聞洋蔥嗎?”
我目瞪口呆。這個特別的問題，雖說它顯然太蠢了，但我從來沒有想到過，我無言地動動嘴脣。就在同一個夜晚，我學到了寫作的目標之一：諷刺；我還學到了寫作的陷阱之一：情節破綻。芸芸衆生中，惟獨哈桑教給我。這個目不識丁、不會寫字的哈桑。有個冰冷而陰暗的聲音在我耳邊響起：他懂得什麼，這個哈扎拉文盲?他一輩子只配在廚房裏打雜。他膽敢批評我?
“很好……”我開口說，卻無法說完那句話。
因爲突然之間，阿富汗一切都變了。
