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這時候，那個老人向她走來。老人把鳥籠子掛在遠處的幾棵小樹上，走來找他那塊大樹根，看見這小姑娘正坐在上面。
細雨無聲，且無邊際。男人一路走一路打聽，問了多少人都說不知道太平橋在哪兒。“太平橋？不知道。”把他上下打量一番搖搖頭走開。
灰色的天底下幾條灰色的小街。他站在街口，還沒拿定主意怎麼走，已經聽見路面上響起一個人孤獨的腳步聲，才知道是自己的。細雨無聲，無邊無際。
河水流過城市的時候變得污濁，解凍的一刻尤爲醜陋。但春天的太陽在哪兒都是一樣，暖和而又縹緲。
“你那些夢，怎麼樣，想起一點兒來沒有？”
“沒有。一點兒也想不起來。記性壞透了。我甚至有這樣的時候，到很遠的地方去找一個人，東打聽西打聽，等到了地方卻一點兒也想不起爲什麼要來了，只好又回去。”
女人喫驚地看着他，然後又看着那條河。
“寫起小說來也常這樣。興致勃勃地寫，興致勃勃興致勃勃，忽然間，假如意識真象一條河流的話，這時候準是遇到一片沙漠，全被吸乾了，既想不起爲什麼興致勃勃，也想不起爲什麼不興致勃勃。想一個下午也想不起來。”
“可還寫，”女人說，帶着同情。
“可還寫，”男人說得漠然，“象是上了賊船。”
