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一些沙枣花向着天上的一颗星星开，那些花香我们闻不见。她穿过夜空，又穿过夜空，香气越飘越淡。在一个夜晚，终于开败了。
可能那束花香还在向远空飘，走得并不远，如果喊一声，她会听见。
可是，谁的叫声会让一束花香听见？那又是怎样的一声呼唤？她回过头，然后一切都会被看见——一棵开着黄白碎花的沙枣树，枝干曲扭，却每片叶子都向上长，每朵花都朝天开放。树下的人家，房子矮矮的，七口人，男人在远路上，五岁的孩子也不在家，母亲每天黄昏在院门外喊，那孩子就蹲在不远的沙包上，一声不吭，看着村子一片片变黑，自己家的院子变黑，母亲的喊声变黑。夜里每个窗户和门都关不住，风把它们一一推开。那孩子魂影似的回来，蹲在树杈上，看着空荡荡的房子。人都到哪儿去了？“妈妈，妈妈”，那孩子使劲喊，却从来没喊出一句。
另外一个早晨，这家的男人又要出远门，马车吆出院子，都快走远了，突然听见背后的喊声。
“呔。”
只一声。他蓦然回头，看见自己家的矮土房子、挨个儿站在门前沙枣树下的亲人：妻子一脸愁容，五个孩子都没长大，枯枯瘦瘦的，围在母亲身边。那个五岁的孩子站在老远处，一双眼睛空空荡荡地望着路——这就是我的日子，他一下全看见了。
他满脸泪水地停住。
他是我父亲，那个早晨他没走成，被母亲喊住了。我蹲在远远的土墙上，看见他转身回来。车上的皮货卸下来，马牵进圈棚。那以后他在家待了三年，或是五年，我记不清。我以后的生活被别人过掉了，再没看见这个叫“父亲”的人，也许他给别人当父亲去了。我记住的全是他的背影，那时他青年接近中年的样子，脊背微驼，穿一件蓝布上衣，衣领有点破了，晒得发白的后背上，落着尘土和草叶。他不知道自己脊背上的土和草叶，他一直背着它。那时候我想，等我长大长高一些，会帮他拍打脊背上的土，会帮他把后脑勺的一撮头发捋顺。我一直没长大。我像个跟屁虫，跟在他后面，似乎从没走到前头，看见过他的脸。我想不起他的微笑，不知道他衣服的前襟有几只纽扣。还有他的眼睛，我只看见他看见过的东西，他望远处时我也望远处，他低头看脚下的虫子时我也看着虫子，他目光抚过的每样东西我都亲切无比，但我从没看见他的眼睛。如果有一天我和他迎面相遇，我会认不出他，与他相错而去。我只有跟在后面，才会认识他，才是他儿子。他只有走在前面，才是我父亲。
在我更小的时候，他把我抱在胸前。我那时的记忆全是黑暗。如果我出生了，那一刻我会看见。我的记忆到哪儿去了？怎么一点儿都想不起出生时的情景？连母乳的味道都忘记了。我不会说话的那几个月、一年，用什么样的声音说出了我初来人世的惊恐和欢喜？
还有什么没有被看见？
