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“比方有這麼一篇：一個年輕士兵是個孤兒，十九歲，他是他的老丈人把他養大的。他老丈人指望他到部隊出息出息，見見世面，混成排長連長就回去娶他女兒。結果他上前線第三天就給地雷炸傷了。傷得沒法娶他老丈人的女兒了。”
“爲什麼？”
“他反正是沒法讓女人生孩子了。”
“……噢，我說呢。”
“我採訪他的時候，他說他對不起把他養大的老丈人。後來他就服了一百多粒安眠藥。他在前線表現得非常英勇，是個非常優秀的小夥子。”
“你專門寫這種事？”
他靠回到椅背上，覺得我若說的是實話，那可沒什麼勁。
“我對這種故事比較有興趣。”
“爲什麼？”
我聳聳肩。我不知道我這個美國動作做得夠不夠純正。他端起紙杯子，喝了一小口水。他想這個女人大概沒什麼審頭，她沒幹過幾樁上臺面的事。這回輪到他偷看一眼手錶，輪到他覺得日子難熬了。
