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斩杀最后一名鞑靼，顾不得抹去脸上血迹，赵横连忙转身，查看杨瓒状况。
“我没事。”
艰难吐出三个字，杨瓒摆摆手，示意赵横不必担心。
“防备鞑靼要紧。”
“弓箭手！”
城墙上，明军和鞑靼俱有百人死伤。冰冷的尸体，已是活人的三倍。
说了两句话，又是一阵头晕眼花。
刺鼻的铁锈味越来越浓，只觉一阵阵恶习，侧过头，却是什么都吐不出来。
靠墙壁支撑，杨瓒勉强站稳，深深吸气，才没有当场软倒。
宝剑支在地上，温热的鲜血沿剑锋蜿蜒滑落，牵连成数条血线。中途被寒风冻结，凝成一道道抹不去的红痕。
