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紐約市，布里克街，117A#。
十二月二十五日，聖誕節，凌晨五點。
史蒂芬·斯特蘭奇躺在牀上，他衝着天花板伸出手，自己的手背上仍舊還遍佈着可怖的創痕。
但這隻手的手指完好，指甲修剪得圓潤妥帖，自從費爾南多教給他用魔力來刮鬍子剪指甲之類的技巧之後，他就直接放棄了手動的、很容易割傷臉部的剃鬚刀。
沒有青色的痕跡，也沒有斑駁的血痕。
在這條時間線上，他不曾受傷，一切都尚未發生。
斯特蘭奇攤在牀上緩了好一會兒，聖殿裏只有兩個生命反應，費爾南多還在他自己的房間裏熟睡，這一天還尚未真正地開始。
他是混沌之海里誕生的生命，相對於這個宇宙而言，他是被排斥在世界規則之外的外物。斯特蘭奇不禁想起薩滿們在對付那隻巨大怪物的時候所啓用的術式，雖然在那個時候他就有着隱隱約約的預感，但從未想過結果竟然會是這樣。
神經外科醫生有些疲倦地闔上眼睛。他的身體仍舊還是十二月二十五日伊始的狀態，但從精神和靈魂的層面上考慮，三場長時間高強度的作戰，三度目睹死亡的圖景，路西法磅礴的知識洪流……這一切的一切都會對靈魂造成衝擊，帶來精神層面的疲勞。
費爾南多，他想，費爾南多。
