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甘城剛下了場雨，深夏的天空被洗得瓦藍。白雲也讓正午明媚的光鑲上了金邊。
路上行人懨懨地拖着腳步。在這樣的太陽底下，每個人臉上都是帶着汗的疲憊。
但也有例外。
宋思年叼着片草葉，懶洋洋地倚在老樹下面。長腿一伸一屈，米色九分褲下露着兩截細白的腳踝。
同樣白得像瓷的清秀臉龐上不見絲毫熱燥，眼睫半垂着，神色輕鬆，倒像是正舒舒服服地待在空調間。
而這樣一個再扎眼不過的青年躺在路邊，卻沒一個人回過頭。
彷彿沒人看見。
也確實沒“人”看得見。
在這倒扣了個罩子似的天穹底下，明明沒有一絲風，老樹的葉子卻總在沙拉拉地動，似乎在和什麼人絮絮叨叨地低語。
而那同樣不是人能聽見的聲音——
