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八年，他達到了同齡人十八年或許都達不到的高峰。他想，他現在不是二十五歲，他應該是三十五歲了。三十五歲的老練和成功，三十五歲的財富和成熟，三十五歲的沉默和滄桑。
還有三十五歲的理智和沉穩。長大了，他想清楚了，那時候他太年輕稚嫩，太沖動盲目，太簡單理想，的確不是好的依靠。憑着一腔熱情綁在一起，或許可能撞得頭破血流。
但現在不一樣了，他不是當年的意氣少年了，但，她卻也不回來找他了。
怕他太令人失望，連回憶都毀掉嗎？可他沒有啊。
他沒有撒謊，別人活一年的時間，他活三年。他都做到了。
可她一直不回來驗收。
那麼多痛苦的夜裏，他常常望着天花板，給自己念求她和好時對她讀的那首詩，《鬱悶之事》。
最鬱悶的事，不是想看的小說沒翻譯成母語，不是大熱天沒喝到啤酒，不是朋友家咖啡不香醇，而是——
沒死在夏天，當一切都明亮，鏟子挖土也輕鬆。
爲什麼最鬱悶，因爲那些都是人事，只此一件是天意。
