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“英雄！英雄！英雄！”人們瘋狂地呼喊着神聖的名字，簇擁新的英雄走向廣場，樂手把杜卓拉琴越彈越快，就算彈錯了幾個音節也沒人在意，因爲大夥腳下興奮的舞蹈早已快過了音樂的節拍。
英雄回頭看了一眼，接着被裹在人潮中進入廣場。老人跪倒在花瓣裏，面向英雄離去的方向，虔誠親吻他坐騎的腳印。
清脆的酒杯碰撞聲響起，音樂與歡笑聲構成了城市快樂的節奏，除了廣場之外，其他區域都冷清清的，因爲幾乎每個人都不想錯過這美妙的節日，不想錯過與英雄正面對話的機會，不想錯過能給子孫後代講述的傳奇故事。
只有她一個人，獨個兒靜靜坐在臨街房子的大門後面，陽光照在她的書桌上，也照亮一個遲遲不敢開啓的信封，——署名爲左翼解放軍騎兵團的不詳信箋。
從信封剪開的一角，露出半根漂亮的黃色緞帶，那是他臨走時，她親手爲他系在脖頸上的，“獻給最偉大的人。”
“……你會送命的。”
“……不，英雄會一直存在。一直存在。”
