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“就這些?”黑問。
當我回答“對，就這些”時，他以一種大師逮到學徒說謊的優越姿態走向門口，然後帶回一卷沒有被雨淋溼的紙。他把它放在我們三位藝術家面前，就像母貓銜來一隻受傷的小鳥給她的小貓一樣。
紙張還夾在他的腋下，我就已經認出來了：它們是咖啡館遇襲時，我從裏面救出來的插畫。我沒有去質問這幾個傢伙，他們是如何進到我的屋子裏，又怎麼把它們翻出來的。總而言之，蝴蝶、鸛鳥和我都爽快地承認了爲說書人——願他安息——所畫的每一張圖畫。最後，只剩下馬，一匹壯麗輝煌的馬，還留在一旁沒有人認領，它的頭部低垂。相信我，我甚至不知道有這幅馬的畫像。
“畫馬的人不是你嗎?”黑說，語氣像一個手持藤條的老師。
“不是我。”我說。
“那麼我姨父書裏的那一幅呢?”
“那幅也不是我畫的。”
“然而，根據馬的風格來判斷，畫它的人必定是你。”他說,“而歸納出這個結論的人就是奧斯曼大師。”
“可是我根本沒有任何風格呀。”我說,“我這麼說不是出於驕傲，故意反抗最近的潮流。我這麼說也不是爲了脫罪。對我而言，擁有風格比身爲一個殺人兇手更大逆不道。”
