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在我的房間裏，我讓他坐在沙發上，我用了許多話安慰他。他不再哭了。他只是唯唯應着。有時他那對哭腫了的眼睛呆呆地望着我，有時他望着門。
“我到外頭去走一會兒，”他忽然站起來說。
“好，”我只說了一個字，並沒有跟着他出去。我覺得疲倦，坐在軟軟的沙發上，不想再動一下。
我還以爲他會再進房來。可是過了半點多鐘，卻聽不見他的聲息。後來我走到門外去看，園子裏也沒有他的影子。他已經走了，應該走遠了。
我沒有從這個孩子的口中探聽出他的父親的故事，我感到寂寞，我覺得心裏不痛快。可是我不想上街，我也不想睡覺。爲了排遣寂寞，我把我的全副精神放在我的小說裏面。
這一天我寫得很多。我被自己編造的故事感動了。老車伕在茶館門口捱了打，帶着一身傷痕去找瞎眼女人。他跌倒在她的門前。
……
“你怎麼啦？”女人喫了一驚，她摸索着，關心地問道。她抓到他那隻伸過來的手。
“我絆了跤，”車伕勉強笑着回答。
“啊喲，你絆倒哪兒？痛不痛？”她彎下身去。
