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過了一個鐘頭，夜色更加黯淡了。他們兩個開着爸爸的轎車去參加派對。拉辛汗快出門的時候，在我身前蹲下來，遞給我那篇故事，還有另外一張摺好的紙。他亮起微笑，還眨眨眼。“給你，等會再看。”然後他停下來，加了一個詞：太棒了!就鼓勵我寫作而言，這個詞比如今任何編輯的恭維給了我更多的勇氣。
他們離開了，我坐在自己的牀上，心裏想要是拉辛汗是我父親就好了。隨後我想起爸爸，還有他寬廣的胸膛，他抱着我的時候，靠着它感覺多好啊。我想起每天早晨他身上甜甜的酒味，想起他用鬍子扎我的臉蛋。一陣突如其來的罪惡感將我淹沒，我跑進衛生間，在水槽裏吐了。
那夜稍晚的時候，我蜷縮在牀上，一遍遍讀着拉辛汗的字條。他寫道：
親愛的阿米爾：
我非常喜歡你的故事。我的天，真主賦予你獨特的天分。如今你的責任是磨鍊這份天才，因爲將真主給予的天分白白浪費的人是蠢驢。你寫的故事語法正確，風格引人入勝。但最令人難忘的是，你的故事飽含諷刺的意味。你也許還不懂得諷刺是什麼，但你以後會懂的。有些作家奮鬥終生，對它夢寐以求，然而徒喚奈何。你的第一篇故事已經達到了。
我的大門永遠爲你開着，親愛的阿米爾。我願意傾聽你訴說的任何故事。太棒了!
你的朋友，
拉辛
拉辛汗的字條讓我飄飄然，我抓起那篇故事，直奔樓下而去，衝到門廊。阿里和哈桑睡在那兒的地毯上。只有當爸爸外出，阿里不得不照看我的時候，他們纔會睡在屋子裏。我把哈桑搖醒，問他是否願意聽個故事。
