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松雲山的夜裏是真的很冷，風過明明有松濤，卻顯得山頂高而曠寂。聞時明明睡在小一些的牀榻上，卻總會在深眠之後無意識地往更溫暖的地方挪。
直到額頭抵到另一個人，直到聞到熟悉的松木香。
這一場陳年舊事虛虛實實，忽而清晰忽而模糊，明明不是什麼大事，卻一夢就是很久。以至於到最後，又有很多相似的場景交錯着橫插進來。聞時已經弄不清它們誰先誰後，誰真誰假了。
他只在夢裏的某一瞬恍然想起，塵不到的那隻手後來似乎又出過問題。傷口要比以前深得多，模樣也可怖得多，彷彿只是枯骨一具。
那時候他應該成年已久，因爲個子很高，看那人的手時，已經不用再仰着臉抬頭了。而是垂着眸。
他垂着眸，看着塵不到袖擺下的手，左邊形如枯骨，潺潺往下淌着血。右邊卻筆直修長，乾乾淨淨。
那隻乾淨的手抬了起來，紅色的罩袍順着滑下一些，露出裏面堆疊如雪的白衫和骨形好看的手腕。
他捂住了聞時的眼睛：“聽話，別看了。”
聞時任他捂了一會兒，然後抓住了那人的手指。
