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他走到她身邊坐下。是因爲她身體裏的那些壞血,它們已經流不動了。她的臉龐、她的嘴脣、她蜷縮成一團的身體都那麼年輕,可是她的血管裏住着一個風燭殘年的老人。他當然不能這麼回答她,他知道她問這問題只是在表達恐懼,並不是期待人回答。她也知道,他無論如何也不能像她的鄭老師那樣,對她篤定地說:“別怕。”她有時候需要這個,有時候不需要。
她說:“他們說,你昨天請假了,你去幹什麼?”
他答得無比自然:“回家。奔喪。我奶奶死了。”
“哦——”她拖長的尾音細細地顫抖,“她多大歲數?”
“九十三歲。”他一邊說,一遍重新別緊了白衣兜上的簽字筆。
她輕輕地笑了笑:“那你應該……沒有那麼難過吧?”
他想了想,很誠實地說:“比我當初想象的要難過一點兒。不過,還好。”
她似乎是更加發力地,又抱緊了自己:“活到九十三歲,好不好?”
他知道,她其實想問:“活到九十三歲才死,和活到十八歲就死,到底相差多少?”
他說:“我怎麼知道,頭七的時候我回去上柱香,幫你問問我奶奶吧。”